Кашуков Андрей

Как обычно, родилась нетленка. Сегодня — вечерняя.

Приезжаешь ты, значит, с работы домой. Общаешься с семьей, ужинаешь, отдыхаешь, ставишь попутно на торренты какой-нибудь очередной потенциальный художественный убивец свободного времени, одеваешь спортивые шорты с футболкой, обуваешь кроссовки, цепляешь карманный плеер и выходишь на улицу.

(Первый месяц буквально заставляешь себя выходить, придумывая каждый раз новые отговорки. Потом постепенно привыкаешь и пробежки просто отмечаются в голове, как время, когда ты занят и всё остальное плавно сдвигается, не создавая особых проблем. Спорт становится как наркотик ввиду своей легкодоступности и неотвратимости позитивной отдачи.)

Постепенно разбегаешься, следя за сердцем, пульсом и общим самочувствием. Бежишь по песку, вдоль моря, отмечая мирный шепот волн, незаметно приближающиеся “барашки”, которые еще полминуты назад были недосягаемы случайному взору, а теперь медленно вытягивающиеся к твоим ногам в виде пены. Вокруг — темно, вечер. Видишь впереди небольшую мокрую береговую косу, где еще недавно были волны. Пробегаешь по девственной глади, чуть приблизившись к волнам, размашисто оставляя отпечатки. Меняешь траекторию в сторону берега и через несколько “раз-два, раз-два” оборачиваешься, не сбавляя темпа. Только что побывавшая на твоем месте волна смывает их, оставляя лишь тонкие намеки на недавнее человеческое присутствие.

Но картина была бы неполной, если бы был упомянут только ландшафт, соединившийся с тобой в едином порыве уничтожить в этом марафоне остатки сил после работы. Еще на старте ты замечаешь, что небо тоже заодно. Полная луна в легкой небесной дымке наблюдает сверху за потугами очередного жалкого смертного (ее местоположение до сих пор застает меня врасплох, ибо в России она висит на другом месте). Со скоростью меткой птички капает редкий в этих краях дождик. И вдруг — чу! — стреляет молния. Одна, вторая, третья. То слева вдалеке, то справа. Одна в районе гор, другая — чертипоймигде, третья — тоже в районе турецкой части. В этот момент особенно отчетливо понимаешь, что бежишь ты не только куда-то, но и от чего-то.

А ты всё бежишь. Тебе сначала всё хуже и хуже; организм протестует против регулярного мазохизма, подключая дыхалку и бок, которые через какое-то время перестают сопротивляться. И в этот момент, когда уже достигается еле освещенная аллея, замечаешь на асфальте надпись “Run”, открывается второе дыхание и тебе становится невыносимо хорошо-хорошо. Ты паришь над землей. Уши ласкает очередная песня, на этот раз — “Tomorrow never dies”. И наплевать уже на всё. На то, что на работе перманентные напряги, на то, что пот ручьем во все места вместе с дождем, на то, что сил осталось лишь на пару километров, на то, что вокруг местами прохожие, на список дел на несколько страниц в небольшой специально приобретенной записной книжке, на то, что стиральная машина накрылась женским половым органом второй раз за этот месяц и завтра ее снова чинить, на то, что тебя давно всё заебало, на то, что настал мировой едрёна кризис и даже на то, что ты забыл в этот раз сунуть в карман свежий потовой платок.

Потом добег, кайф и прогулка обратно.

Создано : 14.10.2008 22:20 в 22:20 находится в разделах Полуличное.